Moro Mariott
Потомок французских корсаров
***
Столько в сердце должно вместиться,
Что не держат перегородки.
Был бы ритм – мы сумеем сбиться:
Лучше коротко, а не кротко.
Лучше кратко: на восьмикратных
Перегрузках и перевалах,
Чтобы руки скрывать в перчатках,
Чтоб бумага в них истлевала.
Чтобы долго молчать из страха
Вызвать бурю, пожар и холод,
Чтобы больше совсем не плакать –
А иначе затопит город.
Так стихийно, спонтанно, страшно
Ликование к непогоде,
Что замолкли часы на башнях,
Птичий гомон утих в природе.
Ветер, ветер срывает кровлю –
Буйно, солоно и огромно.
Губы красит закатной кровью,
Щеки трогает жар бездомных,
Жар отчаявшихся и странных,
Выходящих к утру на крыши.
Улетающих непрестанно –
А других я уже не слышу.
А других я уже не вижу –
Все захвачено горизонтом.
Тучи вихрем, гроза все ближе,
Наступают единым фронтом.
В белых, белых своих одеждах
Без попытки спастись и скрыться,
Мы стираем печать надежды,
И гроза нам рисует лица.
(с)Velsa