[Moro Mariott]

СНАЧАЛА
Не спать. Бродить бессонно где-то.
Болтать о ерунде – о чуде.
А здесь вокруг такое лето
Как будто осени не будет.
И навсегда: мотоциклисты,
Пловцы, созвездья, травы, ивы
И кто-то хором голосистым
Поет для нас, о том, что живы,
Смешны, бессмысленны, прозрачны
Бросать монеты здесь – на счастье
Июль, как пьяный новобрачный,
Целует девушкам запястья,
Как будто, если не расстаться,
Дурным предчувствиям - не сбыться.
Пойдем. Мой поезд в три пятнадцать.
Мне правда нужно торопиться.


ПОТОМ
Так и будет: однажды я прилечу туда,
Где земля настолько влажная, что вода
Как будто утрачивает смысл в такой борьбе
И лежит бесконечностью, небом в самом себе.
Я тогда уже буду знать все, что ни захочу,
От каждой двери будет ровнехонько по ключу,
От каждого города – по брелоку или значку,
От каждого миллиона – по пятачку.
К тому времени у меня выйдет столько книг,
Что неловко станет спрашивать напрямик,
Только мы будем знать, какая там пустота,
Почему словами не пишется ни черта
Те, кто будет спрятан между шершавых строк,
К тому времени извлекут для себя урок.
Даже если во сне им явятся письмена
Отшатнутся, шепча сквозь сон, «да иди ты на»…
Континенты лежат пустыми среди фонем,
Нажимай на пробел, и не будет таких проблем.
Знаешь, пальмы с воздуха выглядят как кусты.
Аэропорт. Сюда, пожалуйста. Вот и ты.
У меня будет легкое платье и чемодан в песке
У тебя – три новых белых волоса на виске
Так и будем стоять, обнявшись, средь кутерьмы.
Хорошо. Спасибо, Господи. Вот и мы.
(c) velsa