Потомок французских корсаров
08.09.2010 в 15:45
Пишет raidhe:08.08.2010 в 13:09
Пишет Джек-с-Фонарём:Ты знаешь, есть Дорога.
Дорога – это проснуться ночью, почти наощупь собрать рюкзак,
позволить сотням пустых обочин вовсю плескаться в твоих глазах,
дорога – это огни заправок, глухих окраин прощальный джаз,
и ты вздыхаешь, ох, боже правый, куда я вляпался в этот раз.
И липкий страх начинает литься в тебе холодным и злым дождем,
ты в сотый раз вспоминаешь лица тех, кто обратно тебя не ждет,
в тебе, шипя, остывает город, проблемы, планы – и ты один…
…еще дорога – седые горы, кусочки неба в твоей груди.
Дорога – это когда наутро ты вдруг проснешься под шум колес,
и кто-то очень лихой и мудрый внутри прикажет не вешать нос.
Когда весь мир, что горел в пожаре, теперь смеется, живет, летит…
А тот, уже незнакомый парень остался где-то на полпути.
Храни нас, Боже, наивных, резвых, таких обидчивых и прямых,
храни нас, Боже, бухих и трезвых, когда кричим и берем взаймы,
храни нас, Боже, горячих, верных – и глупых - но неплохих ребят.
Храни нас, Боже, когда не верим в себя, в прощания – и в Тебя.
Морская пена, закаты, сосны, откуда вся эта красота;
дорога – это вернуться после, и в то же время остаться там.
И пусть закончишь ты это просто, домой вернувшись в конце концов.
Но видишь – линии перекрестков опять рисуют твое лицо.
URL записиДорога – это проснуться ночью, почти наощупь собрать рюкзак,
позволить сотням пустых обочин вовсю плескаться в твоих глазах,
дорога – это огни заправок, глухих окраин прощальный джаз,
и ты вздыхаешь, ох, боже правый, куда я вляпался в этот раз.
И липкий страх начинает литься в тебе холодным и злым дождем,
ты в сотый раз вспоминаешь лица тех, кто обратно тебя не ждет,
в тебе, шипя, остывает город, проблемы, планы – и ты один…
…еще дорога – седые горы, кусочки неба в твоей груди.
Дорога – это когда наутро ты вдруг проснешься под шум колес,
и кто-то очень лихой и мудрый внутри прикажет не вешать нос.
Когда весь мир, что горел в пожаре, теперь смеется, живет, летит…
А тот, уже незнакомый парень остался где-то на полпути.
Храни нас, Боже, наивных, резвых, таких обидчивых и прямых,
храни нас, Боже, бухих и трезвых, когда кричим и берем взаймы,
храни нас, Боже, горячих, верных – и глупых - но неплохих ребят.
Храни нас, Боже, когда не верим в себя, в прощания – и в Тебя.
Морская пена, закаты, сосны, откуда вся эта красота;
дорога – это вернуться после, и в то же время остаться там.
И пусть закончишь ты это просто, домой вернувшись в конце концов.
Но видишь – линии перекрестков опять рисуют твое лицо.